Leyendas y cuentos cortos venezolanos (36) Varios autores

Llaneras. Imagen compartida por Félix Pastor Silva Castillo 

en el archivo de Llano, Leyenda y Folclore

PROFECÍA (Mercedes Franco)

Hay profecías muy famosas, como las de Nostradamus. La Biblia está llena de profecías, entre ellas, la del nacimiento y crucifixión de Jesús, siglos antes de que ocurriera.

Una de las más famosas profecías de nuestro país se debe al "Loco Saturnino", en el año 1641.Era un amable personaje harapiento que vagaba por las calles de Caracas. Dormía bajo los aleros de las casas y vivía de la caridad pública. Recorría la plaza con una gran piedra a cuestas. Según él, así cargaba con los pecados y culpas de los demás. Un día amaneció diciendo que Caracas sería muy pronto destruida.

Pero ¿quién prestaría atención a las profecías de un loco? Saturnino se detenía en la Plaza y cantaba en tono lúgubre: "¡Qué triste está la ciudad /perdida ya de su fe / pero destruida será / el día de San Bernabé. " Muchos reían y le preguntaban: " ¿Y cuándo es San Bernabé, Saturnino?". Y el respondía, siempre sonriente: " El 11 de junio."

Llegó al fin junio y el loco Saturnino reiteraba su augurio. En la víspera del día de San Bernabé, clamaba doliente: " Tengolo ya que decir,/ yo no sé lo que será, / mañana es San Bernabé, / ¡Quien viviere lo verá!". Al anochecer del 10 de junio, Saturnino subió a los cerros del oeste de la ciudad. Allí, según decía dormiría más seguro.

Al amanecer del 11 de junio, día de San Bernabé, Caracas fue sacudida por un violentísimo terremoto. Muchas casas fueron destruidas. Hubo 200 muertos y 300 heridos, cifra significativa, si se tiene en cuenta que para 1641, la ciudad no tenía más de 2000 habitantes. Desde entonces la gente miraba de un modo diferente al loco Saturnino.

PROYECCIÓN (Mercedes Franco)

Se cree que el espíritu puede proyectarse en el tiempo y el espacio y viajar hacia otras regiones durante el sueño, o en momentos de tensión. Dicen los espiritualistas que la persona puede "proyectarse" momentos antes de morir. Tal vez por eso muchos afirman haber visto a alguien poco antes de que muriera a kilómetros de distancia.

PUEBLOS FANTASMAS (Mercedes Franco)

Ese gran escritor y periodista que fue Miguel Otero Silva, habla sobre nuestros pueblos fantasmas, en su novela Casas Muertas. Allí narra el paulatino abandono del pueblo de Ortiz. Puerto Amador, cerca del Delta del Orinoco, es otro pueblo fantasma, que solo tiene una casa habitada. Perdió la vida al cerrase la navegación del caño Mánamo, que favorecía el comercio de la zona. Ahora en el pueblo se instaló el silencio. Es un pueblo muy visitado en la noche por extraños fantasmas pensativos que aún no entienden lo que ocurrió con Puerto Amador.

En el día, los pájaros desplazan a los hombres y a los fantasmas. Y en las aguas cubiertas por raíces y lirios acuáticos se escuchan solo los gemidos de las babas.

ELLA (Ricardo Jesús Mejías Hernández)

Tenía una forma especial de tratarme, no como las anteriores. Hasta la manera de girar la llave de la ducha la hacía única.

Recuerdo sus atenciones, las tardes que pasó escuchando mis poesías; incluso un día se atrevió a escribir una; todavía la conservo bajo la almohada.

Cómo olvidar su buen humor y ese carácter que, a pesar de las circunstancias, era siempre llevadero; todas las veces me daba la razón.

Hace una semana no la veo, escuché decir que no vuelve, pero lo más indignante, lo más lamentable, es no haberla podido abrazar nunca, todo por culpa de esta maldita camisa de fuerza.

SUEÑOS ROTOS (Freddy Escalona Rangel)

Con la ingenuidad y la inocencia que siempre me han caracterizado, quise anoche probar si con los lentes que me recomendaron para mirar mejor, veía mis sueños más nítidamente de lo que últimamente lo había hecho, debido a las complicaciones con el glaucoma recientemente diagnosticado, que me causa enorme deficiencia visual. Me acosté muy temprano y al llegar al punto máximo de profundidad, comencé a disfrutar la compañía de una joven agradable y voluptuosamente atractiva. La contemplaba en su total dimensión y me emocioné de tal manera que di un viraje brusco, estrellándome contra el respaldo de la cama y partiendo la montura. Luego de varios minutos tratando de arreglarla, sin éxito alguno, continué durmiendo, lamentando que después no logré ni siquiera conciliar el sueño perdido, desperdiciando la oportunidad de conocer a esa chica como es debido, aunque fuera en fase onírica.

HABITACIÓN OSCURA (Gregorio Riveros)

Ella lo buscaba detrás de la puerta. Alguna vez, en una época, fue su compañero de palabras, de café, de confidencias, y sexo. Pero los siglos se tragan a las personas. Lo gritaba, y daba golpes a la puerta, aturdía sus propios y únicos oídos, golpeaba su piel morada; gritaba y golpeaba duro. Pero la puerta se marchó por la vastedad de los años. El tiempo, las termitas, las hormigas milongas, y la soledad -que todo lo arruina-, llegaron primero. Ella insistía, gritaba y daba golpes a la puerta.

EL ANDARIEGO (Néstor Quiroz Moreno)

Una mañana de crudo invierno, un pollo pescuecipelado lloró íngrimo y triste su mala suerte en un rincón del patio, lejos del sitio de la dormida. Era el menor de la última nidada y lo habían dejado por fuera del corral durante toda una noche pasando por agua. El frio estuvo a punto de congelarle el cuerpecito. En los hermanos mayores recayó la responsabilidad de la injusticia por haber castigado, tan drásticamente, el mal comportamiento del pequeño plumífero. Este no pensó que comerse demás algunos granos de maíz fuera tan grave. En varias oportunidades el pobre demostró arrepentimiento y ni así quisieron perdonarle.

Afligido y cabizbajo miro con cierta envidia hacia la gallina que aún permanecía acurrucada y, allá, de bajo de sus alas, vio a los desalmados de sus hermanos disfrutando del calor que les proporcionaba la madre. Sintió celos pero evitó llorar; dio media vuelta y se juró, a sí mismo, no volver a molestarlos. Unos deseos inmensos de seguir viviendo lo invadieron, se acicalo el poco plumaje maltratado por la pertinaz lluvia y salió en busca de ayuda. Bastante debilitado, pero no derrotado, caminó por entre las lombrigueras que había amanecido en el patio después del aguacero para ver si encontraba a alguien que le abrigara su pescuezo totalmente desplumado.

Precisamente pasando por la puerta de una de esas cavidades oscuras, habitada por una robusta lombriz, se detuvo y preguntó con fuerza:

-¿Hay alguien en casa? – no consiguió respuesta.

En la ciudad de Lombrilandia sus habitantes tenían razón para vivir recelosos y en pánico permanente debido a la escasa oportunidad de supervivencia que tenía las lombrices que asombraban sus elásticos filamentos por fuera de las estrechas galerías para atender este tipo de llamados.

El desdichado no se dio por vencido y pregunto de nuevo, acercando el pico a la boca el montículo de tierra húmeda:

-¿Hay alguien ahí?

La voz que retumbó a lo largo de estrecho túnel, asuntó a la robusta lombriz y por eso no le respondió.

-¡Que… que si hay alguien en… en casa! – la voz entrecortada por los sollozos estuvo a punto de convencerla.

Esta lombriz ya había escapado de morir en el buche de las gallinas que la acechaban a diario, lo que la obligaba a mantenerse a la defensiva, y aunque le parecía sincero el llamado que en estos momentos le hacía, no quiso salir de la seguridad de su madriguera. Se quedó quieta y esperó para ver qué pasaba al pie de su residencia. Más los llamados lastimeros continuaron, afectando sensiblemente los sentimientos del anélido que se había conmovido con el llanto del infeliz.

-Usted, ¿Qué necesita? – se atrevió a decir, por fin, la lombriz, sin emerger aun su puntiagudo rostro del escondite.

-U… una bufanda para protegerme del frio – respondió el pequeño.

-El almacén de abrigo queda a la vuelta – se burló ella.

-No, amiga mía, lo que quiero es que se asome para que hablemos – le explico el pollito titirando casi congelado.

-¡No, porque usted me come!

-Le he dicho que tengo frio, no hambre.

-Está bien, pero si salgo, ¿Qué me promete? – inquirió la lombriz.

-Sacarla a pasear – contesto el pollito - . Sé que por culpa del encierro, usted se ha privado de disfrutar de este hermoso paisaje.

La lombriz, llena de coraje sacó desconfiada medio cuerpo por fuera de la angosta morada y luego de contemplar el entorno y de analizar por unos segundos a quien la invitaba, terminó de salir de la cueva exhibiendo el apetitoso bocado con galantería. En agradecimiento, el pollito andariego inclino la cabeza y la lombriz, muy cariñosa, vio a rodearle suavemente el pescuezo desnudo.

EL GRAN LIBRO DE VIAJES  (Julio Romero Parra)

Desperté a las dos de la mañana y durante una hora estuve mirando el techo. Opté por levantarme, tomar un libro y leer hasta que el sueño pudiera nuevamente regresar. Era un viejo libro de éxodos, El gran libro de viajes, cuyo prólogo es de Camilo José Cela. Tiré varias hojas al azar y fue algo así como si suaves huracanes lustraran el solitario recinto de las piedras. Y como era un libro de viajes me acomodé en la cama como si hubiera sido un asiento de primera clase y estuve viajando hasta el amanecer. A orillas del Ganges encontré los templos y palacios de Benarés, la ciudad sagrada de Indostán. Subí a los Alpes junto a un ejército de elefantes y al frente se desplazaba Aníbal quien intentaba derrocar el poder de Roma. Pero al tanto que los grandes arquitectos de la Europa medieval construían magníficas catedrales, al otro extremo del mundo el pueblo Kmer edificaba Angkor y el misterio sobre ese conjunto de templos aún no ha sido descifrado. Hojas más adelante, y gracias a mi insomnio, me plantaba en el pueblo galés de Llangoven y Dylan Thomas aparecía describiendo una explosión de música y colorido en la campiña de su patria chica. En otras encontré birmanos radiantes de alegría en una tierra que es un hervidero de razas, birmanos tocando cocodrilos de tres cuerdas y niñas Padaung cantando acompañadas de una siringa. De pronto, el gesto perplejo de un distinguido gentleman expresaba todo el estupor del viejo Londres ante la ola de extravagancias que corre por el mundo. A un salto de vista brotaba un ágil y filarmónico gondolero surcando las calles fluviales de Venecia en busca de enamorados. Pero a 2000 millas de la costa de Chile, unas gigantescas estatuas monolíticas se alzaban en la isla de Pascua. Y así seguí dando rienda suelta a mi desvelo. Ya no dormía, es cierto, pero estaba soñando despierto.

Recordé a Shakespeare cuando encontré la hoja que mostraba a Suecia pues a través del angosto Sund se alzaba el castillo de Elsinor, escenario de Hamlet. Imaginé al fantasma de su padre deambulando la fortaleza a la orilla del mar, sus estancias, la morada de su trágico personaje y tuve la certeza de que Shakespeare conoció personalmente ese lugar. De salto en salto pude caer en el misterioso mundo de las Bahamas, un escenario brillante donde sus habitantes viven en chozas y aún impera el rito del vudú. Enseguida un río de gente moviéndose en Times Square, en Manhattan, en el Brooklyn, en Queens, un cruce cercano al Waldorf Astoria, un movimiento de personas muy próximo al Radio City Music Hall buscando presenciar la clásica comedia Mary Popins. Un bostezo, una mirada al reloj, y ante mis ojos apareció La Torre de la Muerte de Bukhara, en la patria de Tamerlán. Desde su cúspide se arrojaba a los criminales. Un poco más allá me encuentro sentado ante una mesa cercana a los flotantes sampanes y veo la gran cantidad de platillos que la adornan, salanganas, aletas de tiburón, pato a la pekinesa y este último es un ánade que da la impresión de estar vivo y cuya cabeza parece descansar sobre el lomo. Casi todos viven en hacinamiento y prefieren comer fuera de casa. En Hong-Kong, una ciudad llena de fumadores y de prostitutas, solamente los chinos muy ricos invitan a comer a sus propias casas. Más tarde, los rascacielos de Shibam surgen verticalmente del desierto de Arabia Saudita. Al pasar la siguiente página recuerdo de inmediato a Gauguin y a Stevenson, el pintor y el novelista, pues de pronto aparece Tahití simbolizado por el exotismo y el colorido de los mares del sur. De veras que fue un insomnio muy movido por las olas de un mar de páginas, un viaje entre las dos y las seis de la mañana. El alba me encontró en África, en el Serengeti, flotando sobre grandes manadas. Pero ya el sueño había regresado como el amanecer y a la vez era necesario integrarse al mundo para dejar de soñar.

LE DIJE: ES LA VIDA, Y NO LA VI MÁS (Laura Antillano)

Mientras la lluvia azotaba su espalda la mujer vio el foco del alumbrado público recordando de inmediato la atmosfera de aquel día…

Ella tenía quince años cuando al bajar acelerada las escaleras de la casa se encontró con él por primera vez. Él se puso de pie al verla poniendo de manifiesto el sentirse intimidado. La mecedora continuo su balanceo habitual aún vacía, había una luz de atardecer en la sala y el calor de siempre.

Él estaba vestido con ropa ordinaria, destacaba una gorra de jugador de baseball con su visera azul y aquella pelota apretada entre las manos, dos cosas que desde un primer momento resultaban extrañas en su fisonomía general, parecían objetos colocados sobre una fotografía de él sin orden alguno, sin noción de homogeneidad del contexto.

El padre los presentó (era la primera vez en su vida que su padre le dijo a alguien, léase: que la trataba como a un adulto), su desconcierto paso al límite del asombro y ahora no pudo recordar si estrecho la mano del joven o no, en cambio sí puede tener la medida exacta del rubor de su rostro en ese momento.

El rostro de él, alargado, tenía cierto aire suave cuando un mechón de cabello castaño (luego supo que no era el color natural) insistía en bajar sobre la frente. A ella le gusto su tono al hablar pausado y suave.

Hay un laxo vacío y se ve a sí misma sirviendo café para la visita en la cocina e intentando que la madre no perciba su turbación expresada en el hecho mismo de no derramar el líquido de las tacitas de porcelana. Llevaba la bandeja para verlo de nuevo, la mirada de él le producía muy dentro un temblor parecido al entusiasmo y sentía la tentación de experimentarlo una y otra vez.

Comenzó entonces a manifestar una curiosidad latente por aquel personaje que visitaba a su padre y sostenía con él largas conversaciones, y aparte de aquellos diálogos misteriosos empezó a intuir la vinculación del joven con la organización de ciertas reuniones clandestinas. Un tejido de palabras y entrelazar ciertos pensamientos la llevaron a comprender el sentido enigmático de las circunstancias. Entonces supo del disfraz de él, de su necesaria condición de ermitaño.

Nunca hubo entre ellos algo que pudiera calificarse como una conversación. Se trataba tan solo de miradas furtivas y el rozar sus dedos al entregarle una taza de café. Es incluso improbable, (hoy puede decírselo a si misma abiertamente) que él jamás haya tenido conciencia de lo que dentro de ella ocurría. Eso ahora no tenía la menor importancia, pues ella miraba en los ojos de él un mar de infinita profundidad, acaso todo era un sueño ese sueño valía lo que el universo de sus minutos de placidez contemplativa.

Allí estaba él con su pomposo título de dirigente de masas clandestino, diseñando con sus manos en el aire profundos asuntos de táctica y estrategias.

Una noche ella vivió un punto clave en su éxtasis.

Él vino a su casa en horas de la madrugada (ella dormía y despertó al percibir la alteración de los sonidos cotidianos de la casa). Él estaba en la cocina la madre de ella le vendaba un brazo cuidadosamente. Cuando la vio sonrió sin inmutarse, ella procuro seguir todas las indicaciones que ahora su madre le daba con relación a la búsqueda de algunos medicamentos, y así disimuló su alteración. Interiormente hubiera querido ser ella la herida y no él. Subió a su habitación cuando la madre lo ordenó. Es innecesario señalar que no pudo conciliar el sueño sabiendo que él permanecía insomne en algún lugar de la casa.  Sus pensamientos resultaban compulsivos, hubiera deseado saber más, la angustia de desconocer  lo ocurrido, junto al temer a la posibilidad de que ese brazo herido fuese causa de terrible dolor la mantuvieron en vela.

Una mañana y como era usual se detuvo a hojear el periódico del día antes de partir camino al liceo. Lo colocó sobre la mesa del comedor (aquel comedor con dimensiones de jaula pajarera). En la primera plana, una línea fotografías tiradas a dos columnas detuvo de inmediato su mirada. El titular estaba escrito con el tipo más grande con que debía contar el periódico, era relativo a un grupo de arrestados la noche anterior, supuestos pertenecientes a una organización política que actuaba en clandestinidad.  Su mirada apresurada recorrió las imágenes borrosas, con un sabor amargo en la garganta. Ahí estaba él. La ultima fotografía de la línea, la más cercana al borde de la página.

Sus ojos enormes y el mechón de cabello castaño sobre la frente.

Ahora la imposibilidad de acercársele crecía y se ligaba a la incertidumbre.

Intentaba poner atención a las frases sueltas dichas en aquellas extrañas reuniones que continuaban realizándose. Así se enteró de que sufría de asma y ello afectaba en demasía la misma condición de prisionero.

Supo de su delgadez y del nuevo tono rubio de su cabello, el que había aparecido bajo los rastros de su tinte castaño. Supo mucho más tarde de su salida al exilio.

Ella nunca más volvió a tener quince años y con el tiempo aprendió a sonreír con condescendencia recordando que alguna vez los había tenido.

Y un día  en que llueve cuantiosamente, un día en que esa lluvia de Caracas, parece haberse propuesto en derretir hasta las fachadas de las casas, un dia en que no hay color sino un todo borroso, ella camina tratando de impedir que el paraguas se la lleve por esos cielos de San Bernardino, y entonces se tropieza con el cartel en la misma esquina de la avenida Volmer. Una consigna política alcanzaba a leerse debajo del dibujo de su rostro. Ella se detiene y deja ue el diluvio universal se le venga encima. Abre su bolso y busca el monedero, dentro esta aquel papelito arrugado, mira nuevamente el cartel a tiempo para rescatar el paraguas con el papelito apretado, ahora lo desdobla, hay una vieja fotografía impresa en papel periódico, trae anotada una fecha al borde, que corresponde a trece años atrás.

Ella mira el rostro de la fotografía en su mano y el rostro del cartelón bajo la lluvia. Afuera de ella llueve y hay un viento que quiere llevarse todas las cosas…

Leyendas y cuentos cortos venezolanos (35) Varios autores

Imagen en el archivo de la cantante de música llanera Xiomara Ojeda

POZOS (Mercedes Franco)

Los pozos o "pozas" son lugares donde el río se arremansa y se hace profundo. Se considera que muchos de estos pozos están embrujados, habitados por espíritus del agua, ondinas y encantados.

POZO DEL CARUAO (Mercedes Franco)

 A poca distancia de Caruao, en nuestro estado Vargas, existe una leyenda que espanta a propios y extraños. Se trata del " Pozo del Cura", fresco remanso formado por el río Aguas Calientes.

Cuentan que hubo antiguamente un convento entre Orituco y La Sabana, cerca del río. Según la leyenda, habitaba allí un sacerdote que frecuentaba el pozo y protagonizaba en él grandes escándalos, con algunas mujeres del lugar. La gente horrorizada, temía reclamarle su conducta, pues además, el individuo en cuestión era bastante violento.

Un día mientras se bañaba en aquel pozo, el perverso cura fue literalmente tragado por las aguas, ante la presencia de sus amigas. Pese a ser experto nadador, nada pudo hacer para salvarse. Su cuerpo no fue encontrado jamás. Dicen que desde entonces su espectro aparece, agitando los brazos, pidiendo ayuda y tratando de salir de aquel pozo.

Los vecinos de Caruao advierten a los viajeros y vacacionistas que no se bañen en el " Pozo del Cura", mucho menos de noche El fantasma de aquel desdichado podría apoderarse de ellos y hacerlos desaparecer entre las aguas.

PREDICCIONES (Mercedes Franco)

La predicción ocurre cuando la premonición que nos advierte que algo va a pasar es revelada a otros. Las predicciones que se cumplen se convierten en profecías. Predicciones de sismos han ocurrido en Venezuela desde 1641, cuando un loco anunció el gran terremoto de Caracas. Y el gran vidente Oscar Alirio Moreno predijo el terremoto del año 1967 con varios meses de anticipación. Sobre ese mismo terremoto, que devasto gran parte de Caracas, hubo una predicción en El Tocuyo, estado Lara. Un cantor popular y " brujo" llamado Roberto Anzola lo anunció un año antes de que ocurriera.

PREMONICIONES (Mercedes Franco)

Es lo que muchos llaman presentimientos, o corazonadas. Muchas personas aseguran conocer algunos hechos con anticipación. Hay quienes cuentan haber presentido una desgracia, o haber sabido que algo extraño o algo muy bueno iba a ocurrir solo por un presentimiento. Se cuenta de personas que han presentido la muerte de sus seres queridos o algún desastre aéreo y se han salvado de perecer por hacerle caso a su corazonada.

PRESAGIOS (Mercedes Franco)

Los venezolanos, herederos de una amalgama de culturas, en las cuales la magia siempre está presente, creen ver presagios en todas partes. Si se cae un cuchillo, un hombre vendrá de visita a la casa. Si canta cierto pájaro, alguien morirá. Si se cae un vaso de vidrio, buena suerte. Si se derrama sal, mal presagio, es preciso esparcir un poco de la derramada por sobre el hombro izquierdo, para atenuar el mal. Si nos miramos en un espejo roto podría sobrevenir años de ruina y hasta la muerte. Si el espejo se quiebra accidentalmente, terrible señal. Los presagios cambian y aumentan cada día, y cada quien crea los suyos propios. Por ejemplo si vamos a salir y se nos cae la cartera, es señal de peligro. Si se derrama el café, podemos perder dinero y asi interminablemente, porque la capacidad de interpretación de la realidad es infinita.

EL VIEJO (HUGO FERNÁNDEZ OVIOL)

Andaba tan lleno de soledad que cualquier pañuelo le desataba el llanto, y lo peor era que lloraba hacia adentro y el río de las lágrimas le enturbiaba las garzas, le corroía las gaviotas y le sembraba el mar de peces solitarios.

Él sabía que por ese camino era inevitable que se encontrara con el caballo ciego y trataba de cavar salidas en el túnel; pero, inventaba picas falsas y a cada instante estaba más profundo en el corazón de la montaña.

Era casi inevitable el encuentro con los gavilanes y sus palomas lo presentían e iban apagando sus arrullos y la angustia, como un oscuro almidón espeso, les iba entumeciendo las alas y les pintaba la cola con pinceladas amargas.

Él sabía que había llegado el momento en el cual resultaría inútil que malgastara la mañana tirando monedas en el río, porque a las seis de la tarde, a la hora exacta del crepúsculo, sentiría tintinear en sus bolsillos las monedas del miedo… y se desesperaba.

Entonces empezó a inventar huidas, a escalar montañas falsas, a querer esconderse en los recuerdos, a racionalizar el tobogán y la escapada. Pero su tristeza andaba con él y cuando se creía más seguro, cuando menos lo esperaba, le enseñaba la lengua y empezaba nuevamente a corroerle el alma.

Así llegó hasta el lago y ellas estaban allí, sembrando poemas en la arena, con la esperanza de que nacieran fusiles en la sierra… él aprovechó la ocasión para robarle su quena más pequeña y se puso a elevar su viejo papagayo.

Luego frente a su sed de siglos, la muchacha le tendió la vasija luminosa de sus manos y el agua clara y fresca de su voz se precipitó hacia él en forma de raudales y fue el deslumbramiento: el relámpago azul del sueño multiplicado en las estrellas, la noche iluminada, el pulir amorosamente los luceros, la reinvención del azúcar y un florecer infinito del naranjo.

Él dijo entonces de su absurdo deambular y sus fantasmas y ella le recordó la silla de ruedas de Mariátegui. Él le dijo de los compañeros muertos y de los fusiles enterrados y ella le recordó el tiple de Atahualpa en el Tolima y le habló de Víctor Jara y le dijo de Jorge, un mimo del Perú que monta su espectáculo en las plazas e inventa sopas ratoniles y, lo más importante, que se ha negado siempre a pedir permiso para su espectáculo.

Después, él se quedó mirándola a los ojos largamente, tomó un pedacito de luz de su sonrisa, hizo con ella una bandera y se la puso en la solapa. Limpió su viejo rifle y se sumergió en la calle.

Esto sucedió hace mil años y todavía cuando se le pregunta al viento por el viejo, contesta sonriendo:

-Por allí anda, con la barba millonaria de pájaros, con los bolsillos repletos de papeles, disparando su vieja escopeta y su esperanza.

AQUELARRE (Enrique Plata Ramírez)

¡Cállate! -¡furioso, el hombre le gritó a la mujer porque no lo dejaba escuchar el fútbol! Ella, adolorida en su corazón, fue y se sentó a escribir un libro.

Tiempo después, el hombre envidioso al ver el éxito de su mujer, se presentó ante el tribunal, y acusándola de bruja, dijo que le había robado ideas de su profunda reflexión para escribir aquel libro.

El tribunal, vistas las pruebas, dictó sentencia y el aquelarre fue preparado. Ante los impávidos ojos de su mujer, el hombre ardió en aquella hoguera vanidosa.

ESPANTO (Enrique Plata Ramírez)

Jamás imaginó que su sola presencia pudiera causar tanto terror entre aquellas gentes. Se paseó con cierta indiferencia y pudo apreciar como todos salían en desesperada fuga hacia todas direcciones. Escuchó sus gritos de espanto, sus palabras de llanto, lamento y dolor. Probó un brazo aquí, una pierna más allá, y finalmente cansado de toda aquella pantomima, atrapó a un obeso que se había rezagado.

Luego, satisfecho por la faena librada, regresó el tiburón a las profundidades del ancho mar.

EL MÉDICO Y SUS MUERTOS (Gregorio Riveros)

El poeta Pancho Portillo escribió en un periódico nacional una crónica titulada "Prohibido enfermarse". Hacía referencias a la escasez de alimentos, medicinas, los pésimos servicios de salud pública, y los altos costos de las consultas médicas privadas. Esa crónica me hizo recordar al médico de cabecera del pueblo. Era un hombre muy extraño y frugal. Y encontrarse con él, era casi obligatorio; no habían muchas alternativas, era el único médico del pueblo. Su "Alma Mater" era la más antigua del Estado. Era un médico extravagante pero gozaba de la fama que tienen los graduados en universidades serias y de mucho prestigio. Aunque por la crisis y la situación de escasez en el país, se convirtió en "médico yerbatero", y por eso, recetaba más hierbas que pastillas. Muchas veces fui a su casa. No por enfermo, sino por los libros que almacenaba en su consultorio, donde siempre habían más libros que pacientes. Una tarde que lo visité, pude conocer su particular hábito alimenticio: se alimentaba con hierba para burros, hábito que aprendió de un colega francés en un vecino pueblito colombiano llamado Macondo. Pero este médico que yo conocí, no era extranjero, era venezolano. Lo cierto es, que nunca supe su nombre verdadero. La última vez que nos vimos fue en la Plaza Bolívar del pueblo, a la salida de una misa dominical. Nos saludamos, y entablamos una conversa inusual. Cuando le pregunté por su oficio y sus pacientes, me respondió: "...las enfermedades están, solamente cambian los enfermo". Me enumeró algunos de sus pacientes y enfermedades: "El Telegrafista, sufre de impotencia sexual, no le alcanza el dinero para comprar viagra, se pusieron muy costosas las pastillas, yo le digo que beba díctamo real con miche sanjonero y chuchuguaza. Las hijas del árabe sufren de halitosis, es un muerto de hambre, se aprovecha de la crisis porque no hay crema dental y usa bicarbonato para no arriesgarse a gastar unas monedas más con los bachaqueros. Esos y otros enfermos están vivos. Pero Dévora murió de Sida, no encontró los retrovirales. Jacinto, "El Matapuerco", murió de un dolor de oído, no había morfina, y el sauce con agüita de ajo machacado no le calmaba el dolor". Al fin, hizo silencio, se dio cuenta que eran más los enfermos que faltaban en el recuerdo que los recordados, porque hace años que había abandonado la costumbre de visitar al cementerio para mirar las cruces y recordar nombres de pacientes, vecinos y amigos. Y de pronto, terminó de conversar. Dio la vuelta y se marchó hablando solo, como alguien que se despide delirando y en agonía, con voz suave y temblorosa que apenas deja escuchar lentos silbidos de palabras: "Hace ya varios días... que no veo a Eulalia... María... Pedro... Juan... José... son muchos los ausentes.... son muchos... los muertos".

EL ZAPATO (Ricardo Jesús Mejías Hernández)

Para no enamorarse más, se sacó el corazón y colocó un zapato.

Ahora, por las noches, le es imposible conciliar el sueño, siente un trote en el pecho, no puede dejar de pensar en los pies de su última cliente.

EL DOBLE (Ricardo Jesús Mejías Hernández)

No tuve otra alternativa, necesitaba salir a la calle, distraerme. Hice un muñeco igual a mí, quedó perfecto, bueno, casi.

Pensé en cuidar todos los detalles, nadie debía notar mi ausencia. Le dejé un teléfono para que llamase en caso de emergencia y prometí estar al pendiente. También le enseñé a asentir con la cabeza ante cualquier pregunta, aunque le cuesta un poco, su cuello es tullido (ya dije que era casi perfecto).

Al principio lo visité algunas ocasiones; una vez le llevé la camiseta del Barcelona, no podía fallarle, era la final de liga; otro día tuve que consolarlo mucho, al parecer falló en un momento fogoso y, como es sentimental y romántico, le afectó un tanto; quedó calmado cuando dije que eso nos pasa a todos.

En fin, de eso han transcurrido veinte años, mi doble al juzgar por su sonrisa parece estar feliz, creo que ya no le importa pasar tanto tiempo en la cárcel.

MOSQUETEROS (Julio Romero Parra)

Cuarenta años atrás, cuando era un adolescente soñador que dejaba de ir a fiestas a cambio de quedarme a leer algún libro de ficción, algún día, mientras repasaba con deleite Los tres mosqueteros, de Alejandro Dumas, pude ver cómo un trío de espadachines entraban a la pulpería que regentaba mi padre, un pequeño comerciante de carácter explosivo llamado Francisco Romero. Acostado sobre la hamaca de un largo corredor me quedé dormido al tanto que leía las aventuras de un joven gascón de dieciocho años llamado DArtañan quien viajaba rumbo a París con el propósito de convertirse en mosquetero. En cada capítulo del libro era testigo de las acciones que ejecutaban Athos, Porthos y Aramis, quienes servían al rey Luis XIII y enfrentaban al cardenal Richeleu para poder resguardar el honor de la reina Ana de Austria.

Al final de cuentas, cuarenta años más tarde, exclamo ante mí mismo ¡Qué ironía!, y me digo que las artes son parte de la vida misma. Cuatro décadas atrás no podía dilucidar por cuál motivo un pez podía ocupar una naturaleza muerta de Juan Gris ni entendía el motivo por el cual Frida Khalo se representaba a sí misma como una melliza en un memorable cuadro. Tampoco podía comprender por cuál impulso misterioso los tres mosqueteros terminaban siendo cuatro. Pensaba que Dumas sufrió un desfase mental al colocar el título a su obra. ¿Por qué Los tres mosqueteros si al final conformaban un cuarteto? Sí, señor. Eran cuatro memorables majaderos cuyo lema repercutía como el acero de las espadas: ¡Uno para todos y todos para uno!

Fueron los tiempos cuando escribía cuentos al mejor estilo de Franz Kafka y Knut Hamsun. Me dejaba llevar por las influencias como las olas se dejan llevar por los vaivenes del mar. Seguro estaba entonces, tal cual como lo sigo estando ahora, que los mejores artistas son el producto del desasosiego, del perpetuo estudio, del esfuerzo pertinaz, y todo aunado a otro elemento llamado imaginación.

Recuerdo que esa hamaca donde leía las aventuras más apasionantes de las letras se encontraba colgada entre dos horcones de una casa colonial, detrás de la pulpería que regentaba Francisco Romero, mi querido padre quien falleció muy joven por aquel entonces, un hombre honesto y humilde que se vino de las serranías de Lara hasta la Acarigua pueblerina de principio de los años cincuenta para luego caer en prisión por el único delito de no estar de acuerdo con la dictadura de Pérez Jiménez. De los calabozos de la Seguridad Nacional salió todo machacado por los esbirros y eso le restó años de vida.

Y en esa ocasión, cuando intentaba descifrar el drama caballeresco de Alejandro Dumas padre, cuando el sol de un crepitante mediodía saltaba entre los tejados de la aldea, pude ver la entrada triunfal de cuatro clientes asiduos a la pulpería de mi padre: Carlos Gauna, Manolo Escalona, Pedro Anzola y Luis Bazán García. Mi memoria siempre se encuentra con este recuerdo pues para tal momento, quizás porque leía la historia de Dumas, los visitantes se me antojaron como los héroes que intentaban resguardar el honor de la reina Ana de Austria. Ellos también, en una época dorada, aunque no enarbolaban espadas sino carteritas de ron, disfrutaban la vida con el lema de los tres (cuatro) mosqueteros. ¡Uno para todos y todos para uno!

EL PUENTE DEL SECTOR LA MEDINERA (Samuel Omar Sánchez Terán)

Pido permiso a los caminantes de las noches sin destinos, por este puñado de cruces, me santiguó para relatar este testimonio, el cual es la pura verdad. Sucedió en San Carlos, van apareciendo poco a poco las luces del progreso, lo que si salían eran apariciones y aparatos feos, que ni el mismo modernismo los ha ocultado. Hay tres comunidades que se formaron con los nombres de Arizona, El Limoncito y La Medinera, sus habitantes deben caminar varias cuadras para ir de un sector a otro, los separa un canal de aguas caudalosas, por iniciativa de las comunidades y el gobierno regional, construyeron un puente el cual fue bautizado como La Medinera. En horas de la medianoche, se oyen los llantos de La Llorona, el sonido infernal de las ruedas de El Carretón, lo curioso es que son los días lunes y fin de semana, se corre como pólvora que a más de uno los han asombrado y casi los dejó muertos del susto. En el año 2013, marcó un misterio que aún no han encontrado la explicación a esa mala visión, el puente es el sitio de encuentro de los conocidos para conversar con un litro de alguna bebida espirituosa. Un día lunes por cierto de las ánimas benditas del purgatorio, viene Rigoberto en su motocicleta  con Orlando de acompañante, son pasadas la medianoche; la noche presagia algo...el frío arremete en contra de ellos, al llegar a la entrada del puente, se apaga la moto, se extrañan y dice Orlando: -Compadre Rigoberto, nos quedamos sin gasolina, se le olvido llenar el tanque-. Le responde sonriendo: - El tanque está full, no sé qué le pasó a mi compañera-. La revisan y nada de encontrarle la falla. En la soledad oyen un fino silbido, los pone alerta...se hace un silencio de esos que espantan; de la nada ven a una mujer de belleza asombrosa camina hacia ellos, cuerpo de sirena, un pelo negro azabache que le llega a la cintura, sorpresa está totalmente desnuda. Se ven las caras, sus cuerpos se erizan, señal de algo malo, la mujer los mira se acerca a una de las barandas del puente, se monta y se lanza a las aguas turbulentas, quedan impresionados con esa escena, están aterrados, cuándo oyen una carcajada maligna y acompañado de ese silbido, el susto los acompaña, como pueden logran encender la motocicleta y llegan a sus casas asustados, desde ese día empezó el misterio de la mujer que sale en dicho puente. No hace poco tiempo vienen de una fiesta en sector El Retazo, Freddy García, su pareja Yuraima Sandoval, sus hijas Daniela y Daniely, han disfrutado de lo lindo, vienen conversando alegremente cuando llegan a la entrada del puente, un fuerte remolino estremece las ramas de los árboles, ven pasar a varios perros corriendo asustados, un silbido recorre todo el sitio, se miran los rostros, el miedo se les refleja, se agarran todos las manos al llegar a la mitad del puente, ahora el silbido es fuerte, el caminar es más rápido, no comentan nada y llegan a su hogar en el sector el Módulo del Limoncito. Dice algo temblorosa Daniely: - Mamá, ese es el silbido de La Sayona. Le responde: - No hija, es de las ánimas benditas-. Aún están temblando del susto, es la una de la madrugada, cuando oyen el llanto lastimero de una mujer, en frente de la casa que les heló la sangre, rápidamente Yuraima busca la imagen de La Magnifica y reza la oración, el llanto se aleja por la calle, el silbido toca la puerta, sus corazones se aceleran, las hijas lloran aterradas, Freddy saca de su cartera un cruz elaborada de palma bendita y la coloca en la puerta y se va desvaneciendo ese sonido infernal y desapareció. Al amanecer comentan que la aparición del puente, los acompañó hasta la casa esa noche. Desde ahí no llegan después de la medianoche y por si acaso, siempre riegan la casa con agua bendita, por si acaso.

Leyendas y cuentos cortos venezolanos (34) Varios autores

Mujer llanera en el archivo de Fernando Sánchez

PIEDRAS MÁGICAS (Mercedes Franco)

Actualmente, con el renacer en Venezuela del esoterismo, se da importancia al valor mágico de las piedras, cada una tiene cierta cualidad mágica y participa de la eternidad. Sus propiedades según se refiere a continuación:

Amatista: su color es violeta, fortalece la memoria y da buen juicio, combate el alcoholismo y da suerte en el amor.

Topacio: va desde el blanco al amarillo. El topacio rosa fortalece los nervios, proporciona paz y armonía y atrae simpatía.

Turquesa: llamada por los árabes la piedra de la salud, protege del mal de ojo y de los espíritus malignos.

Jaspe: protege la vista y la digestión, preserva de los venenos.

Rubí: cura la depresión, mantiene la juventud.

Zafiro: cura las hemorragias, cicatriza heridas y cura neuralgias.

Esmeralda: atrae la armonía y la amistad, atrae la sinceridad y la fidelidad, protege el mal de ojo y de la epilepsia.

Diamante: protege de los enemigos, aleja los peligros y cuida a las embarazadas.

Granate: Protege a los viajeros.

Coral: otorga prudencia, protege a los niños de malas influencias, cuida la salud, protege contra accidentes en el mar.

Ámbar gris: refuerza el corazón y el cerebro.

Jade: Cura enfermedades renales y estomacales.

PIRATA FANTASMAL (Mercedes Franco)

En las inmediaciones de Cumarebo, en Paraguaná, los vecinos aseguran que el fantasma de un pirata recorre la playa, a grandes saltos, con su pierna de palo. Cuando encuentra a alguien saluda quitándose su tricornio emplumado, pero junto con el sombrero, se quita también la cabeza. Luego la coloca de nuevo en su lugar y sigue su camino.  Dicen que busca su tesoro, pero no consigue dar con el sitio exacto donde lo enterró.

PLANTAS MÁGICAS (Mercedes Franco)

Es poco conocido el apasionante mundo de las plantas imaginarias. Son aquellas que solo han existido en la fantasía de la humanidad. Aun a principios del siglo veinte, se creía en Europa que en las selvas de Venezuela existían plantas monstruosas. Una de ellas era la "Mata del Diablo", planta carnívora pensante, que atrapaba seres humanos. Muchos viajeros contaban que en la Guayaba había plantas que lograban atraer a los hombres, para devorarlos luego. Eran una especie de orquídeas asesinas, que exhalaban un perfume venenoso.

La escritora venezolana Giovana Merola, en su brillante trabajo Botánica Fantástica, reseña muchas de estas asombrosas plantas imaginarias. Se creía también que el trópico había una planta capaz de lactar a la gente. Esta alimenticia especie tenía el nombre de "Árbol Vaca". Quizás podría tratarse de una especie clasificada por Alejandro Humboldt como Brosimum Galactodendrum. Su savia es de un aspecto lácteo, y puede ser comestible. A veces, las extrañas formas e increíbles propiedades de estas plantas eran inventadas por los indígenas. En ocasiones la información sobre ellas llegaba al extranjero exagerada, o deformada. Esto ocurría por las barreras idiomáticas y por las diferencias culturales. Y en ciertos casos el viajero añadía, de su propia imaginación, los detalles más fantásticos.

COHETES DESDE MI HABITACIÓN (Armando José Sequera)

A través de la ventana, desde mi habitación, todas las noches los veo ascender poderosos, ígneos. Como en un recuerdo de infancia, espero ver esparcirse los destellos multicolores hacia todas partes y, luego de varios segundos, oír la explosión. Pero son verdaderos cohetes: llenos de gente ansiosa de percibir otros mundos, otros paisajes.     

Ya éste que sale atraviesa las nubes más bajas.

Ya apenas se oye su estruendosa estela de  ecos cargados de sueños.

Percibo una melancólica voz que me pregunta desde su mecedora en la sala, ¿lo viste?, ¿lo viste?  Y evito recordarle que únicamente los viejos no hemos podido viajar al espacio, tal vez porque estamos próximos a otro viaje más importante, definitivo.

ACTOS DE MAGIA (Enrique Plata Ramírez)

Furioso, le grité a mi hermano que lo detestaba. Mi madre se echó a llorar. Entonces, tomando mi pañuelo, fui y le seque su rostro, más las lágrimas no paraban.

Avergonzado fui hasta donde mi hermano y le supliqué perdón. Él, sonriente, me dio un cálido abrazo.

Cuando mi madre dejó de llorar, al vernos abrazados, se acercó y sonriendo también pronuncio unas extrañas palabras.

Desde entonces mi hermano es un Colibrí y yo un Marín Pescador.

PASOS DE FANTASMAS (Enrique Plata Ramírez)

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SEÑAL DE TRÁNSITO (Ricardo Jesús Mejías Hernández)

La señal de tránsito decía: “paso de suicidas.” Justo en ese punto ―tal vez por curiosidad― detuve bruscamente mi Lamborghini Diablo. Esperé algunos minutos entre la espesa niebla. Quería ver a alguno de esos infelices.

Al rato, una hermosa dama tocó la ventanilla y susurró: — ¿Me lleva?

Inmediatamente la invité a subir y arrancamos.

Al cabo de unos kilómetros y un par de cigarrillos, mientras sonaba en la radio la canción “Autopista al infierno”, frente a una señal que decía “curva peligrosa”, la dama hundió el acelerador hasta el final.

FÁBULA CON SAPOS NEGROS (Julio Romero)

Hubo una vez un sapo que esperaba el beso de una princesa con el propósito de convertirse en príncipe azul. Era un animal muy humilde, tímido, callado, inteligente y renegrido. Todas las noches salía de su escondite y se iba croando y pegando brincos hasta llegar a un charco espumoso y bastante grande donde se reunía con sus congéneres.

Aquel charco era exclusivo para el sexo masculino. Es decir, en aquel lugar no se aceptaban ranas. A la entrada habían colocado un vistoso cartel que decía: "AQUÍ SOLO SE ACEPTAN SAPOS NEGROS."

Todos ellos se reunían allí con el propósito de contarse sus sueños. También se congregaban para hablar pistoladas de las ranas. Pero al fin y al cabo aquello no importaba pues tal lugar era exclusivo para machos.

A la medianoche ya estaban rascados de tanto blá-blá. Parecían parroquianos sentados ante la barra de un bar.

-Ya estoy cansado de esta miserable vida de sapo-dijo uno, gordo y atezado-.Espero algún día montarme en un avión que me lleve a visitar La Gran Manzana.

-Yo no espero tanto como tú-continuó la charla su vecino-. Me conformaría con llevar una ranita a una paradisíaca isla del Caribe.

-¿Caribe? ¿Qué Caribe?-terció otro-Mi sueño es pasear en góndolas sobre las románticas aguas de Venecia.

Y así estuvieron toda la noche exteriorizando sus deseos hasta que estuvo rayando el amanecer. Túngara que húngara, todos fueron contando sus deseos. Algunos ansiaban las mil y una noches de Lahore. Otros querían croar sobre la madre de todas las catedrales. No faltó quien soñara con monasterios flotantes, con tierras donde los visitantes se convertían en dioses, con la belleza salvaje del hielo que se formaba en la Patagonia, con la reserva natural del Gran Cañón, con las alturas fálicas del Empire State Building y hasta con las enardecidas aguas de Hawai.

Todos expusieron sus sueños. Todos, claro está. Menos el sapito tímido que nos ocupa en esta fábula.

Entonces el batracio más grande, más viejo y más negro del grupo, aquel que parecía ser el maestro de ceremonias, se fijó en él y señalándolo le preguntó:

-¿Y tú? ¿Cuál es el sueño que no te deja dormir?

Y el sapo se sintió abrumado por la multitudinaria atención que le estaban prestando. El jefe de los anfibios le preguntó si soñaba con el castillo de la Corte de Viena o si lo movían quimeras con los pilares dóricos de Segesta. Le preguntó si no lo dejaba dormir el gran palacio de Dalai Lama o la Piedra Sagrada de la Meca.

Como el callado sapillo no contestaba, otro muy robusto y muy impaciente le gritó:

-! Anda, cuenta tu deseo de una vez!

Entonces el sapo de nuestra historia lo contó:

-Deseo que me bese una bella princesa.

Y todos los sapos del charco comenzaron a burlarse de él. Comenzaron a burlarse de él porque de todo punto de vista les parecía imposible que un sapo pudiera ser besado por una princesa. ¿El beso de una bella princesa?!Cruas, cruas, cruas!!Qué sapo tan iluso! ¿Y qué piensas hacer cuando te bese la princesa?

-Pienso convertirme en príncipe azul.

Entonces todos los sapos del charco continuaron burlándose de él riéndose a carcajadas. !Croajajá, croajajá, croajajá! !Qué sapo tan idealista! ¿Y qué piensas hacer cuando te conviertas en príncipe azul?

-Apenas me convierta en príncipe azul-contestó el sapito tímido y negrito-me iré de viaje a La Gran Manzana, visitaré las islas del Caribe, subiré a las góndolas sobre las románticas aguas de Venecia, pasaré mil y una noches en Lahore, croaré sobre la madre de todas las catedrales, subiré a los monasterios flotantes, pernoctaré en las tierras donde los visitantes se convierten en dioses, conoceré el hielo de la Patagonia, la reserva natural del Gran Cañón, subiré a los cielos del Empire State Building, y cuando ya esté cansado me bañaré en las aguas de Hawai...

Y toda aquella cofradía de machos charlatanes se quedó con la boca abierta maravillados por los esplendorosos sueños de aquel humilde sapito.

BRECHA (Víctor Marichal)

Me persiguen. ¿Quién? No sé, pero siento la presión. Acelero los pasos sin correr, aunque eso es lo que me provoca, correr, correr, huir desesperadamente, pero por más lejos que voy es lo mismo, me siento acorralado. Sé que el enemigo es astuto, sigilosamente me persigue. Si el hombre no hubiese medido el tiempo creería que desde siempre me ha perseguido.

En los momentos más tranquilos de mi vida he sentido el acecho. Ya no sé a dónde ir; creo que por este camino podré huir. Aunque siempre consigo acoso, siempre la misma trampa, la misma desesperación; ya casi me siento como un ratón ante un gigantesco gato.

Mis sueños son intranquilos, siempre pensando que seré atrapado y me aterroriza la idea. Quiero ser, quiero realizarme, pero parece la duda dejada por la angustia que me produce la persecución y sólo pienso “Si me atrapa me hará rodar por el fango hasta hundirme en lo más profundo del lodo y no quiero eso”. Quiero y debo salir de la selva sin que me atrape, si, debo salir, buscar equipo para volver y combatirlo hasta que obedezca. Es perverso, bloquea mis ideas y me hace cambiar de rumbo a menudo. ¿Quién sabe cuántas veces he estado a la entrada del verdadero camino? Pero no, siempre él acosándome y llevándome aprisionado. Me ha hecho volver atrás, a un lado, a otro, pero sin dejarme avanzar al frente.

¡Oh! Una luz cala los espesos árboles y penetra a través de ellos. Corro desesperado y me encamino por la senda alumbrada: “Al fin encontré el camino”, me digo ilusionado. Corro, no sé por cuánto tiempo pero mi cuerpo empieza a cansarse, me siento cada vez más distante de mi perseguidor. He triunfado, sí, he triunfado.

Ya esa idea me da fuerzas para seguir y cuando más seguro me encuentro: ¡Plas!, otra caída, otro dolor. ¿Acaso de errores está hecha mi vida? ¡Basta! No más huidas, no más acoso, he de enfrentarlo ahora antes de ser vencido por los años.

Corro hacia la voluntad, tomo un trozo y lo combato; ahora lo golpeo con la conciencia y lo dejo abatido pagando la culpa que quería hacer ver como mía. Ahora cada cual lo suyo. Él, su condena por su culpa, y yo mi libertad por luchar.

MENHIRES/DÓLMENES (Eduardo Mariño)

Ian soñaba: Era otra vez el sueño del prado, de los monolitos; era la emocionante sensación de verticalidad que le llenaba al sentirse como los menhires, perfectamente rectos, rígidos, verticalmente incólumes al frío, al calor, a la soledad o las muchedumbres.

Ian despertó. Al ponerse en pié y realizar la acostumbrada ceremonia de erguirse recto, rígido y vertical, como los menhires de su sueño; descubrió (como había venido descubriendo cada mañana, durante los últimos años) lo falaz y frustrante de la onírica sensación. Conocía el sagrado deber de ser recto, rígido y vertical, como los menhires. Y no sólo debía conocerlo, sino serlo, disfrutarlo, cómo lo había hecho por años, desde la muerte de su único padre, quien lo había puesto en pié por primera vez y de quién había sabido aprender con interés y paciencia, los placeres y deberes de la verticalidad absoluta, suprema e inobjetable.

Ian salió de casa. Su desprevenido rostro chocó con un muro de duras miradas. En la calle, todos parecían conocer su duda. Cómo siempre (y verdaderamente, siempre) caminó entre los demás, haciendo caso omiso de sus gestos, rumores y olores.

Ian llegó al bosque. Era uno de sus lugares favoritos. Aparte de un trabajo, el revisar los árboles era una de sus más profundas pasiones. Admiraba lo recto de sus troncos; la absoluta verticalidad con que se erguían le recordaba con inusitada fidelidad, la emoción de su sueño. Largas horas entre los árboles, largas tardes y las ansias inmensas de ser verdaderamente recto, rígido y vertical, cómo los menhires.

Ian regresó a casa. Sus tres únicos hermanos y su única madre lo recibieron con habitual sonrisa, cerrar y abrir de ojos y la oración de la noche.

Pronto, Ian soñaba de nuevo. Caminaba a lo largo del prado, rumbo a la colina tras de la cual se levantaban sus admirados monolitos. Caminó toda la noche, más no lo halló; allí acabó su sueño.

Ian despertó. Su lecho, y todas las cosas de su habitación estaban allí; más no así la habitación, ni la casa, ni nada. Estaba en el prado y los demás estaban allí, a su alrededor; sin embargo esta vez su rostro no sintió sus miradas. Los demás estaban ciertamente allí, rectos, rígidos y verticales, cómo los menhires. Las vacías cuencas de sus ojos se dirigían al cielo, en total éxtasis. Por vez primera, aborrecía a los menhires; también, por vez primera, les temía.

Ian lloraba. Se tendió en el lecho y por algunos segundos, se sintió diferente. Con determinación, hizo un rápido y fugaz movimiento, que ellos, (los menhires) aprobaron en silencio.

Ian callaba.

Sus únicos hermanos, preocupados, tocaban insistentemente la campanilla de su puerta (era del todo justa tal preocupación, pues eran sus únicos hermanos).

Presintiendo algo fuera de lo común en la habitación de Ian, penetraron a través de la pared, decididos ante los desesperados ruegos de su única madre; ruegos que se convertirían en llantos, gritos y lamentos; pues lo que vieron los únicos hermanos y la única madre, los llenó de horror, desconcierto y vergüenza; porque tendido en la cama, con una daga en la mano, y la daga hundida hasta la empuñadura en su pecho, Ian, con una evidente sonrisa, disfrutaba del más pagano de los placeres: Ian estaba muy recto, rígido y horizontal, cómo los dólmenes, cómo los muertos.

LA BRUJA SE LLAMABA AJONJA. Y YO NO SOY UNA MONSTRUA (Duglas Moreno)

Con ideas de mi hija Iglorién  Moreno Navarro

Vi que la bruja nacía por la ventana. Entonces, los padres se fueron para el mercado. Pero la bruja era más grande que la ventana y entró por la puerta. Se quedó quietica en el comedor. No se movía, el vestido sí. Cuando la bruja  se miraba en el espejo, aparecía una máscara con un solo diente y en la mano no tenía mano, solo una escoba para volar. Los ojos de la bruja eran de una monstrua. Cuando los padres llegaron, la mamá se asustó. La bruja se fue a la cocina. Un niñito amigo mío se metió al cuarto y la brujona estaba en el cuarto. Decía que estaba perdida. Entonces le abrimos el baño y ella no se quiso bañar.  La brujita se metió debajo de la cama y los amiguitos míos comenzaron a saltar y a jugar encima de  la cama y  a la bruja le dolió la cabeza. Y se escondió detrás de la puerta y yo la asusté – y yo no soy una monstrua- es que las brujas se asustan cuando se quedan solas con los niños. La bruja tuvo que irse. Cuando llegó la policía, no había nadie, entonces yo me quité la máscara y la guardé.